El poeta debe escribir sin poner límites ni ocultarse

"El poeta debe escribir sin poner límites ni ocultarse, ser como el viento, ser llamarada, escribir con el fuego en la lengua, ser como el paso de mil voces y rayos, escribir con la pasión del amor en la entrega. El oficio de escribir, ganarse el día y la noche, la lenteja y la camisa, la paz y la guerra de su sangre. Es el espíritu el que carga las palabras de los creadores. Queremos llegar a todo lugar donde la palabra sea necesaria y su presencia ayude al desarrollo de los que vienen. La poesía va a abrir la puerta de par en par, para que el aire circule libre, sin ceremonias.

Lúcidos en el riesgo deben ser los poetas para practicar la libertad con vehemencia, compartir el trabajo de la existencia en común. Porque el poeta se enfrenta a la vida y puede perder la partida.

Escribir, escribir, en el riesgo de perder en cada verso la existencia".

de Edmundo Herrera

Al Otro día

Qué importa si al caer las tres
desérticos ramales expían el sol en una plaza pupilante.

Qué más da si las hojas tapan sus parpados al ronronear
antes que lleguen las cuatro montadas en los puntales.
Ahí,
sin que esto sea un swing,
no importando el atraganto de miradas,
nos escarbaremos en un lecho de ojos, divertimento y entornos.

Como si a la vez nosotros no pudiésemos desflorar
antes que las cinco asome su cogote.
O pájaros escupan sobre las persianas de nuestras vísceras
con su emplástica moralidad .
De todas formas,
sólo nos precipitaremos con caricias y susurros impúdicos;
mi torso besará el cielo mientras tu lo exorcizas
afuera
los perros sólo beberán de las sobras de nuestro baile
al ser vencida la tarde por las seis,
ya no importando mis cincuenta,
ni tus cuarenta y tanto,
sólo nos convertiremos en punteros entre un tiempo y otro.

(Mayo de 2006)

Ultima versión de CAUTIVO

Cautivo

I
Qué más da,
si ya pasaron las muertes tendidas en los autobuses
y los caminos se disiparon en cada esquina de la soledad.
Qué más da si al mirarte me deleito.

Ahí estas,
Como laberinto en los flecos de mis ojos,
burlándote de los relojes, translúcida en los aparejos
de esta seca ciudad,
esperándome sin que lo sepas,
cautivándome sólo con el esbozo de tu sombra,
mi joven tierra.

II
Antes que el invierno expire
me trasformaré en crepúsculo,
sólo para arrullarte al naufragar en cada uno de tus recovecos
y estremecerte como un tren estremece la tierra cuando pasa;
sin importar ya los tiempos ni las distancias,
sólo tú y yo,
en alguna noche,
noche próxima,
noche de encuentro.

Definición de Poesía

… Definir a la poesía es una imposibilidad, una utopía, algo que no puede hacerse. Yo preguntaría: ¿se puede definir la vida? ¿se puede definir la muerte, la música, el amor? Sueño de una definición. Quizás esto le hizo decir a Novalis que la crítica de la poesía es un absurdo. No en vano, en el siglo XVIII, el padre Feijóo, al referirse a la poesía hablaba de “ese no sé qué”. Y no mucho Pedro salinas decía: “Todo comentario a una poesía se refiere a elementos circundantes a ella: estilo, lenguaje, sentimientos, aspiraciones, pero no a la poesía misma. La poesía es una aventura hacia lo absoluto.” Es decir: la explicación de lo que no se puede entender –en este caso, la poesía– sólo es posible por un único camino, la creación. La creación sólo es explicable por la creación, así como el amor sólo es explicable o comprensible o ubicable por el amor.

(Extracto de “Roberto Juarroz; Poesía y creación. Diálogos con Guillermo Boido”)

Cautivo

I
Soy cautivo de tu tierra joven,
tu figura me persigue por cada una de mis arrugas,
sacudiéndose las raíces al mirarnos

Soy un añejo roble que recorrí los bosques,
inviernos arañaron la corteza
y las termitas consumieron mi sabia.

Soy un árbol viejo
buscando ser el vaso que contenga
las fragancias de tu joven tierra.

II
Quiero robar de tus labios la adicción a tu crepúsculo,
llevarlos a las alturas del deseo
devorando cada uno de sus pétalos.

Antes que el tiempo de inverno acabe,
remato mi alma por arrullarte,
sólo para sentir como un naufrago tus pechos,
surcos, humedad.

Busco estremecerte como el ferrocarril cuando pasa,
sin importar ya los tiempos ni las distancias,
sólo tú y yo,
en alguna noche próxima,
nuestra noche de encuentro.

Pájaros

Pájaros


Tú,
pájaro,
Aún rondas por mis pulgas.
Buscas irte lejos y no te dejo.

Pájaro de agua,
desciendes por las mejillas llevándome
a la muerte perfecta

Pájaro de fuego,
De esos que acaloran hasta los tuétanos
en el invierno.

Pájaro de cirio,
religioso, místico, que me besa en el pecho
del recuerdo

Pájaro que emigra,
lejos de mi patio, hacia el extremo del extremo,
llevándose la mitad de lo que fui.

25 de Septiembre de 2006
Jorge González V.

Pórtico

Este poema es de la poeta Luisa García, amiga y compañera de la cofradía, editora del blogg, me ha ayudado mucho con sus consejos. En la foto aparece acompañada de los poetas Edmundo Herrera y Dante Cuadra en la sede de la cofradía de la otra pierna.

Pórtico

Entro en las sombras de mi soledad
cada noche, busco refugio en la madera
dormida de tu ausencia.

El silencio no miente, una luz
muere en el acantilado del alma
y violines sueltan su nota triste
de ave extraviada en los espejismos.

Al amanecer, un ramo de espinas
cubre los míseros huesos
de esta realidad.

Autora: Luisa García.

Arte Poética

Arte Poética

Es un encuentro con el ser
donde se fusilan voces
de antepasados.
Es mirarme en espejuelos lamidos.

Dolor, placer, misterio al masticar
el feto de cada verso,
con los codos erectos,
con mohosa tinta escupida
al acecho del silencio
que espera a la vuelta.

En un parto furtivo
pululan ideas y sueños
apresándose en rasgadas
cumbres del espíritu,
no las contengo
y eyaculo con un alud
por pendientes de papel y tinta.

Todo se desploma
en una envolvente destrucción.
La avalancha marca el alma
y la carne con fuego.
Profundas llagas quedan,
hijas de un calloso silencio
y de palabras tejidas en nubes.

Entre mayor es el desplome
mayor es la pululante herida,
el tiempo no será suficiente para
olvidar su huella.

01 de Junio de 2006
Jorge González V.

LUGAR DE HUESOS

Presento a Dante Cuadra, poeta, amigo, paciente escucha, consejero de fantasías, con el cual hemos visitado casi todas las mesa de la pernilería.

LUGAR DE HUESOS
Dónde pondré mis huesos
los más cansados
estos
los que se estremecieron de odio
en la mano de Caín
y temblaron de angustia en tus manos
estos
los de más adentro
los que supieron del miedo a estar solos
estos
los del alma
dónde los pondré.
En que lugar del día los cuelgo
en cuál estación del otoño
o mejor los hundo en la nieve
de una ciudad lejana
ocultos a tus ojos
esperando que oscurezca
Qué haré con ellos
mansos pálidos maltrechos
¿Habrá un lugar de huesos
cerca de la lluvia?

Autor: Dante Cuadra

Eficiencia en el Recurso Humano

Corre que te pillan, la guadaña esta cerca
y si te pinta ya no juegas.
Escóndete,
sumérgete,
no respires,
y difama a tu compañero.

Ya los materiales son de tercera
Y las zapatillas de China.
Sólo quedamos nosotros en este
Juego y el que la cuenta quiere
contar más y más.

Corre que te pillan,
Corre que te pillan,
Porque si no te mueves
por otros zapatos te cambiaran

Corre que te pillan,
Corre que te pillan,
Sólo quedamos nosotros
y el que la cuenta quiere contar más y más.

Paso a Paso

Paso a Paso

Una anciana reclina su pasado y presente
en una muleta vieja y enferma de otoños.
Paso a paso avanza por las callejuelas del centro
burlándose de la vida,
sin sombra,
sin presencia.

Como hojas de otoño aferradas a un árbol,
a ella se aferra su compañero.

En aquellas calles ya no importan los años,
sólo relumbra y trasciende que aún ellos se tienen

Autor: Jorge González V
29 de Junio de 2006

Beso al cielo

Beso al cielo

Mientras el cielo besa mis labios
y las calles vestidas de luto bailan con luciérnagas,
un viento arranca caricias, miradas
y susurros de cada comisura de mi alma.
Los días violentos se alejan en una marcha lenta,
cansina, siguiendo alguna huella.

A esta deshecha y húmeda estación,
nuestros trenes no regresarán.

Autor: Jorge González V.

La Cofradía

Acá estoy con Edmundo Herrera... Poeta, amigo, compartiendo con la cofradía.

Caminos de verano

Caminos de verano

Miro a lo alto y no paso
de su ombligo. El bigote
sostiene su rostro,
sus chascas siempre
apuntan al cielo.

De sus manos de obrero araucano,
El dedo pequeño es mi baranda

Jamás niegas un peso
para dulces. En otoño,
mastico chicles para secar
las lagrimas de su techo.

Caminamos en verano
por difusas regiones.
Visitando mundos
de trenes marinos;
Descubrimos con cada paso,
la magia de San Antonio y Cartagena

Autor: Jorge González V.