Oración a María

AveMaría,
Postrada, derramada sobre el altar
mostrando tu corazón desnudo a los ojos hambrientos.
María, llena de gracia
atrápame en tus contornos santos y divinos
palpándonos en la humedad de la santificación.
Bendita eres,
bendita eres al moverte sinuosamente
afirmada de la testera luminosa
mientras con un rayo enciendes las pasiones.
Virgen santa,
con tus movimientos cadenciosos me limpias de culpas
mientras estoy apoyado en tu encrespado regazo.
Santa María,
Nunca te niegas a que beba de tu cuerpo en sacrificio,
arrebatándome
Socavándome en el disfrute de mis culpa
hasta agotar los gemidos
de este infierno sabatista,
ahora y en la hora de mi muerte.
Que así sea.

Soborno a la Muerte

Moribundo tras la vidabundante lengua,
que sin un no sé,
va desesperanzándome antes de morir
sobre las ululantes y blanquecinas cunetas.
Esto no es un derroche de palabras en los lustrines del lenguaje,
es sólo un morir ondulante
hasta que los relentes salgan al encuentro
mezclándose con los látigos de las uñas.
Sin querer exagerar,
también es sólo tratar de huir
de los acordes peinados de la vida
antes que la muerte me alcance por detrás de las rodillas
y que susurrante muerda la clavícula,
se monte sobre mi ombligo,
preñándome,
sin que yo lo quiera,
con estos desdichados símbolos
que luego se diluirán en las sombras de los ojos.

Gamoneda, el poeta que ha sabido arrancar luz a la oscuridad

CARMEN SIGÚENZA (EFE)

MADRID.- Antonio Gamoneda, que se ha alzado con el premio más prestigioso de las letras hispanas, el Cervantes, es una de las voces más hondas y singulares de la poesía en lengua española, un poeta que ha hecho de la memoria, el dolor y la oscuridad su material poético, lleno de vida y consuelo.
Nacido en Oviedo el 30 de mayo de 1931, Antonio Gamoneda, a los dos años y tras la muerte de su padre, se trasladó a León con su madre, una ciudad en la que siempre ha vivido y donde dirige desde hace muchos años la Fundación Sierra-Pambley, creada en 1887 por Francisco Giner de los Ríos con los principios de la Institución Libre de Enseñanza.
En los primeros años en León, y en medio de la dureza de la guerra y la posguerra, Antonio Gamoneda encontró en su madre y en las primeras lecturas, que empezaron con los poemas de su padre, un poeta modernista, el consuelo de tiempos duros y dificultades económicas.
De formación autodidacta y tras empezar a trabajar en 1945 como recadero en un banco durante muchos años, actividad que compaginó con estudios medios, Gamoneda publicó sus primeros poemas en 1960, como los escritos en 1947 'Sublevación inmóvil'. En ese mismo tiempo escribió 'Blues castellano', que entonces no editó por razones de censura.
Gamoneda comenzó así una poesía alimentada con su propia vida y experiencia, marcada siempre por "la huella ética que penetrará en toda su obra", como recordó el jurado del premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana cuando le concedió el premio.
Incrustado solo por edad en la Generación de los 50, pero muy alejado del sentir poético con el que se inició este grupo inclinado por la poesía social, con el que no tuvo nada que ver, Antonio Gamoneda vivió activamente también los momentos de la resistencia antifranquista, un periodo en el que tomó más conciencia moral, si cabe, y que fue muy rico para su creación.
Después, muerto el dictador y tras años de silencio poético y de "frustración ideológica" volvió a dar otro ejemplo de coherencia creativa y ética con sus libros: 'Descripción de la mentira', 'Lápidas', 'Arden las pérdidas' o 'Libro del Frío'. Todos ellos marcados por la verdad trascendida, por la herida, por el dolor que queda tras la barbarie, la injusticia y la pérdida.
Doctor 'honoris causa' por la Universidad de León, Gamoneda también posee el premio Castilla y León de las Letras, el premio Nacional de Poesía en 1986 por 'Edad', y ha sido nominado al Premio Europa.
Su nombre está incluido en la prestigiosa antología 'Insulas extrañas' y su poesía completa (1947-2004) ha quedado reunida en el volumen 'Esta luz', editado por Galaxia Gutenberg-Círculo de Lectores.
Aunque la mejor manera para conocer a Gamoneda es leer cualquier libro suyo, porque todos ellos son la crónica de su vida, sus poemas están enmarcados en la temporalidad.
"La poesía, en su esencialidad y en sus necesidades técnicas, es un arte de la memoria. Pero la memoria es siempre consciencia de pérdida (conciencia de lo que ya no está con nosotros o de lo que ya no es... conciencia de progresivo acercamiento a la muerte)", repite siempre el poeta.
Pero a esta certeza gamonediana de que la poesía existe porque sabemos que vamos a morir hay que añadir que fundamentalmente para este poeta: "la poesía tiene su causa y su finalidad en la creación de placer".Y este credo creativo lo dejó dicho el poeta en la Residencia de Estudiantes, el pasado 28 de junio: "Si ustedes leen las Coplas de Jorge Manrique es un poema desolador, pero está proporcionándonos un tipo de placer, díganselo ustedes a sí mismos. Según esto, la poesía, queramos o no, es el relato de cómo se avanza hacia la muerte, pero, simultáneamente, es también el arte de implicar placer en este relato".

El poeta debe escribir sin poner límites ni ocultarse

"El poeta debe escribir sin poner límites ni ocultarse, ser como el viento, ser llamarada, escribir con el fuego en la lengua, ser como el paso de mil voces y rayos, escribir con la pasión del amor en la entrega. El oficio de escribir, ganarse el día y la noche, la lenteja y la camisa, la paz y la guerra de su sangre. Es el espíritu el que carga las palabras de los creadores. Queremos llegar a todo lugar donde la palabra sea necesaria y su presencia ayude al desarrollo de los que vienen. La poesía va a abrir la puerta de par en par, para que el aire circule libre, sin ceremonias.

Lúcidos en el riesgo deben ser los poetas para practicar la libertad con vehemencia, compartir el trabajo de la existencia en común. Porque el poeta se enfrenta a la vida y puede perder la partida.

Escribir, escribir, en el riesgo de perder en cada verso la existencia".

de Edmundo Herrera

Al Otro día

Qué importa si al caer las tres
desérticos ramales expían el sol en una plaza pupilante.

Qué más da si las hojas tapan sus parpados al ronronear
antes que lleguen las cuatro montadas en los puntales.
Ahí,
sin que esto sea un swing,
no importando el atraganto de miradas,
nos escarbaremos en un lecho de ojos, divertimento y entornos.

Como si a la vez nosotros no pudiésemos desflorar
antes que las cinco asome su cogote.
O pájaros escupan sobre las persianas de nuestras vísceras
con su emplástica moralidad .
De todas formas,
sólo nos precipitaremos con caricias y susurros impúdicos;
mi torso besará el cielo mientras tu lo exorcizas
afuera
los perros sólo beberán de las sobras de nuestro baile
al ser vencida la tarde por las seis,
ya no importando mis cincuenta,
ni tus cuarenta y tanto,
sólo nos convertiremos en punteros entre un tiempo y otro.

(Mayo de 2006)

Ultima versión de CAUTIVO

Cautivo

I
Qué más da,
si ya pasaron las muertes tendidas en los autobuses
y los caminos se disiparon en cada esquina de la soledad.
Qué más da si al mirarte me deleito.

Ahí estas,
Como laberinto en los flecos de mis ojos,
burlándote de los relojes, translúcida en los aparejos
de esta seca ciudad,
esperándome sin que lo sepas,
cautivándome sólo con el esbozo de tu sombra,
mi joven tierra.

II
Antes que el invierno expire
me trasformaré en crepúsculo,
sólo para arrullarte al naufragar en cada uno de tus recovecos
y estremecerte como un tren estremece la tierra cuando pasa;
sin importar ya los tiempos ni las distancias,
sólo tú y yo,
en alguna noche,
noche próxima,
noche de encuentro.

Definición de Poesía

… Definir a la poesía es una imposibilidad, una utopía, algo que no puede hacerse. Yo preguntaría: ¿se puede definir la vida? ¿se puede definir la muerte, la música, el amor? Sueño de una definición. Quizás esto le hizo decir a Novalis que la crítica de la poesía es un absurdo. No en vano, en el siglo XVIII, el padre Feijóo, al referirse a la poesía hablaba de “ese no sé qué”. Y no mucho Pedro salinas decía: “Todo comentario a una poesía se refiere a elementos circundantes a ella: estilo, lenguaje, sentimientos, aspiraciones, pero no a la poesía misma. La poesía es una aventura hacia lo absoluto.” Es decir: la explicación de lo que no se puede entender –en este caso, la poesía– sólo es posible por un único camino, la creación. La creación sólo es explicable por la creación, así como el amor sólo es explicable o comprensible o ubicable por el amor.

(Extracto de “Roberto Juarroz; Poesía y creación. Diálogos con Guillermo Boido”)

Cautivo

I
Soy cautivo de tu tierra joven,
tu figura me persigue por cada una de mis arrugas,
sacudiéndose las raíces al mirarnos

Soy un añejo roble que recorrí los bosques,
inviernos arañaron la corteza
y las termitas consumieron mi sabia.

Soy un árbol viejo
buscando ser el vaso que contenga
las fragancias de tu joven tierra.

II
Quiero robar de tus labios la adicción a tu crepúsculo,
llevarlos a las alturas del deseo
devorando cada uno de sus pétalos.

Antes que el tiempo de inverno acabe,
remato mi alma por arrullarte,
sólo para sentir como un naufrago tus pechos,
surcos, humedad.

Busco estremecerte como el ferrocarril cuando pasa,
sin importar ya los tiempos ni las distancias,
sólo tú y yo,
en alguna noche próxima,
nuestra noche de encuentro.

Pájaros

Pájaros


Tú,
pájaro,
Aún rondas por mis pulgas.
Buscas irte lejos y no te dejo.

Pájaro de agua,
desciendes por las mejillas llevándome
a la muerte perfecta

Pájaro de fuego,
De esos que acaloran hasta los tuétanos
en el invierno.

Pájaro de cirio,
religioso, místico, que me besa en el pecho
del recuerdo

Pájaro que emigra,
lejos de mi patio, hacia el extremo del extremo,
llevándose la mitad de lo que fui.

25 de Septiembre de 2006
Jorge González V.

Pórtico

Este poema es de la poeta Luisa García, amiga y compañera de la cofradía, editora del blogg, me ha ayudado mucho con sus consejos. En la foto aparece acompañada de los poetas Edmundo Herrera y Dante Cuadra en la sede de la cofradía de la otra pierna.

Pórtico

Entro en las sombras de mi soledad
cada noche, busco refugio en la madera
dormida de tu ausencia.

El silencio no miente, una luz
muere en el acantilado del alma
y violines sueltan su nota triste
de ave extraviada en los espejismos.

Al amanecer, un ramo de espinas
cubre los míseros huesos
de esta realidad.

Autora: Luisa García.

Arte Poética

Arte Poética

Es un encuentro con el ser
donde se fusilan voces
de antepasados.
Es mirarme en espejuelos lamidos.

Dolor, placer, misterio al masticar
el feto de cada verso,
con los codos erectos,
con mohosa tinta escupida
al acecho del silencio
que espera a la vuelta.

En un parto furtivo
pululan ideas y sueños
apresándose en rasgadas
cumbres del espíritu,
no las contengo
y eyaculo con un alud
por pendientes de papel y tinta.

Todo se desploma
en una envolvente destrucción.
La avalancha marca el alma
y la carne con fuego.
Profundas llagas quedan,
hijas de un calloso silencio
y de palabras tejidas en nubes.

Entre mayor es el desplome
mayor es la pululante herida,
el tiempo no será suficiente para
olvidar su huella.

01 de Junio de 2006
Jorge González V.

LUGAR DE HUESOS

Presento a Dante Cuadra, poeta, amigo, paciente escucha, consejero de fantasías, con el cual hemos visitado casi todas las mesa de la pernilería.

LUGAR DE HUESOS
Dónde pondré mis huesos
los más cansados
estos
los que se estremecieron de odio
en la mano de Caín
y temblaron de angustia en tus manos
estos
los de más adentro
los que supieron del miedo a estar solos
estos
los del alma
dónde los pondré.
En que lugar del día los cuelgo
en cuál estación del otoño
o mejor los hundo en la nieve
de una ciudad lejana
ocultos a tus ojos
esperando que oscurezca
Qué haré con ellos
mansos pálidos maltrechos
¿Habrá un lugar de huesos
cerca de la lluvia?

Autor: Dante Cuadra

Eficiencia en el Recurso Humano

Corre que te pillan, la guadaña esta cerca
y si te pinta ya no juegas.
Escóndete,
sumérgete,
no respires,
y difama a tu compañero.

Ya los materiales son de tercera
Y las zapatillas de China.
Sólo quedamos nosotros en este
Juego y el que la cuenta quiere
contar más y más.

Corre que te pillan,
Corre que te pillan,
Porque si no te mueves
por otros zapatos te cambiaran

Corre que te pillan,
Corre que te pillan,
Sólo quedamos nosotros
y el que la cuenta quiere contar más y más.

Paso a Paso

Paso a Paso

Una anciana reclina su pasado y presente
en una muleta vieja y enferma de otoños.
Paso a paso avanza por las callejuelas del centro
burlándose de la vida,
sin sombra,
sin presencia.

Como hojas de otoño aferradas a un árbol,
a ella se aferra su compañero.

En aquellas calles ya no importan los años,
sólo relumbra y trasciende que aún ellos se tienen

Autor: Jorge González V
29 de Junio de 2006

Beso al cielo

Beso al cielo

Mientras el cielo besa mis labios
y las calles vestidas de luto bailan con luciérnagas,
un viento arranca caricias, miradas
y susurros de cada comisura de mi alma.
Los días violentos se alejan en una marcha lenta,
cansina, siguiendo alguna huella.

A esta deshecha y húmeda estación,
nuestros trenes no regresarán.

Autor: Jorge González V.

La Cofradía

Acá estoy con Edmundo Herrera... Poeta, amigo, compartiendo con la cofradía.

Caminos de verano

Caminos de verano

Miro a lo alto y no paso
de su ombligo. El bigote
sostiene su rostro,
sus chascas siempre
apuntan al cielo.

De sus manos de obrero araucano,
El dedo pequeño es mi baranda

Jamás niegas un peso
para dulces. En otoño,
mastico chicles para secar
las lagrimas de su techo.

Caminamos en verano
por difusas regiones.
Visitando mundos
de trenes marinos;
Descubrimos con cada paso,
la magia de San Antonio y Cartagena

Autor: Jorge González V.